时值冬初。
狂雪如花，凋零又复盛开。
那赤着上身的刀客，依然老僧若坐定般，盘膝在那一方小小的巨石上。
巨石虽大，于这天地，却不过渺小。
刀虽强，于这生死，却也很弱小。
小小的人，坐在小小的石上。
眼中有着长叹，心里有着静寂。
周围没有花开，便是有人来了又走，走了又来，全是行色匆匆的路人，为了在痛苦的世间挣扎，而战斗着，厮杀着。
但这些都与那个男人无关。
他就是一尊神龛上的佛，面目慈悲，瞳孔却无情多于有情。
雪，漫天的雪，像盐粒，如飘絮。
厮杀的世界，这个男人毫不在乎。
他还在等，他的刀也在等。
不等来年春天春暖花开，不等穹苍放晴雪霁云开，不等前世来世，不等轮回。
他等不及。
也许，这世间有富贵荣华，可以让人去依靠，依赖。
但他只有一把刀。
一把普普通通、安安静静、已经失去了明亮光华的刀，沉睡在他的腿上。
他只有这一把刀。
可是却等着黄泉开始，等着那死亡的鬼门打开。
转眼，冬到末。
大雪不止，厚如百千层厚毯覆盖了此间，也覆盖了他半边身子。
他死了吗？
为了自己的自傲，骄狂而付出代价了吗？
没人知道。
这本是鬼蜮，也本没有人。
但某一日，在漫天苍白依然狂落之时，他缓缓站起了身，赤身裸足，踏着冰雪，踏着这最深的严寒，迈出了脚步。
风雪虽骄狂，却压不下他的刀。
那是一把灼热的刀，有着灼热的血，血在沸腾，拖着一路坚实的脚印，他走到了一座悬崖边。
悬崖外是深渊，往前一步，便是万
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