北风停了，残垣间积雪沉甸甸压着断梁，药语堂废墟像一头被剥皮剔骨的巨兽，静卧在黎明前最深的暗影里。
云知夏一夜未眠。
炭火将尽，砚中墨凝，她搁下笔，指尖微颤。
三卷《民间医典》初稿已成，字字如刀刻，句句带血。
这不是写给太医院看的奏疏，也不是献给帝王的祥瑞，这是留给天下最卑微之人的火种——那些曾被踩进泥里、名字都不配刻上墓碑的人，也能靠一双手掌，救活一条命。
她合眼片刻，脑海中浮现出一张张面孔：小药空荡的袖管、天听生闭目时眉心的震颤、老铃医那截被毒箭削去的手指……他们不是天才，不是贵胄，甚至不被视为完整之人。
可正是这些人，握住了她抛出的线，逆着命运的风雪，一寸寸向前爬行。
而此刻，在这片焦土之上，第一缕光正悄然落下。
小药跪坐在铺了干草的席上，面前是十二名从四野收来的残障孩童。
有的双目失明，眼窝深陷如枯井；有的耳廓畸形，终生未曾听闻人声；一个跛足男孩拄着树枝勉强站立，还有一个被称为“无骨儿”的女童，全身软塌如布偶，靠特制竹架支撑才得以坐直。
他们是被遗弃的药奴后代，是瘟疫区拖尸人，是街头乞讨时被人砸断腿的贱民之子。
小药低头看着石板，炭条在手中微微发抖。
她记得师父昨夜的话：“教他们写字，比救一百个人更重要。”
她深吸一口气，将炭条划过石面。
“吱——”
一道粗粝的线条横贯石板，勾勒出人体轮廓。
她画得极慢，却异常坚定。
“这是经络。”她的声音轻，却穿透寂静，“师父说，手能摸病，心能知痛。你们不是废人，是未来的医。”
盲童颤抖着伸出手，指尖触到石板上的凹痕。
小药轻轻握住他的手腕，引导他沿着线条滑行。
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