“所以？”
“粟特人不可能只当搬货的。不问箱子装了什么？不好奇？不怕？”他停了半拍，“说明有人交代过，送到就行，别管别的。那个交代的人，才是线头。”
许元蹲回来，拿树枝在地上画了两个圈。一大一小。
“我们现在看见的，是小圈。”树枝点了点小圈，“地窖，驼背人，四箱账本。”
树枝划向大圈边缘。
“大圈是什么？谁在产出这些账本，谁需要它们被藏，藏完之后又给谁看。”
薛仁贵把嘴里的肉干嚼完。
“你的意思是不能惊。”
“一抓他，大圈里的人全缩。”许元的树枝戳在地上，“管账的老手心细得很，少一次送货，磨坊断一次消息，上头的人立刻知道出事。等他们跑干净，四箱账本就成了死账。谁都对不上。”
老陈问了句实在的：“那怎么办？守着？”
许元没答他。
把树枝拔出来扔了，拍掉手上的土，走回帐里，从包袱底下翻出那块麻布。
几行字，墨迹干透了。
他的目光落在其中一个名字上。
周达。
这两个字出现在三条线索的交汇处。
粟特人这条线。银鱼路那条线。更早之前截获的那批被烧毁的信函残片里，烧剩的半张纸上，歪歪扭扭的两个字。
三条线。
同一个名字。
许元的手指沿着笔画划过去，停在“达”字的最后一捺上，没动。
帐里安静了一阵。
“我要见他。”
薛仁贵和老陈同时看过来。
“不是抓。”许元把麻布叠好收进怀里，“是谈。”
老陈问：“你要和他谈什么？”
许元没答。
他站在帐口，背对着两人，盯着谷里渐暗的光线。
“一个管了这么多年账的人，被活埋在地窖
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