第23号，一朵。”
一道。
“第31号，小石头。”
一道。
“第89号，小跑。”
一道。
“第112号，小写。”
一道。
“第141号，小等。”
一道。
七道。七条直线。七条路。那些孩子走了。路还在。在她的本子上，在那些歪歪扭扭的、不是字但比字更真的划痕里。
石阶的尽头是一片废墟。是他们来的时候经过的那个前哨站。石阶的入口在废墟的角落里，被一堆碎石和铁皮盖住了。伊万和索恩搬开那些碎石，露出一个黑洞洞的、像一张嘴一样的口子。
“出来了。”索恩的声音沙哑。他第一个爬了出去。外面的空气是冷的，带着林恩特有的煤烟和湿气。不是地下那种沉闷的、被符文的温度捂了几十年的空气。是新鲜的、冷的、会让人打哆嗦的空气。他站在那里，右眼看着天空。天是灰的。林恩的天永远是灰的。但他看到了云在动。不是被风推着动，是自己飘。自由地飘。
塔格第二个爬了出来。他站在索恩身边，用短剑撑着地面，大口大口地呼吸。那些冷空气灌进他的肺里，像冰水，他咳嗽了几声。
“塔格。你冷吗？”
“冷。但冷是活着的感觉。智者说过，死人不会冷。我冷，我活着。”
索恩没有接话。他看着那些云，看着它们飘过那些废弃的建筑，飘向林恩的方向。那些孩子没有看过云。他们生在罐子里，死在罐子里。不知道天有多高，不知道风有多大，不知道云是会动的。
“塔格。你说，那些孩子，现在能看到云吗？”
塔格沉默了很久。他的眼睛看着天空，看着那些云。“能看到。他们在星星里。星星比云高。他们在上面看。看云在下面飘。”
索恩点了点头。
陈维被艾琳扶着，从洞口爬了出来。他的身体很轻，轻得像一片纸
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