在铁砧前，低头看着那枚旧铁砧碎片。碎片在晨光里泛着暗金色的光，边角被磨得很光滑，不知道被谁的手摸了多少遍。他伸出手，把碎片拿起来，握在掌心里。温度正好，和心跳同步。他握着它走到炉边，蹲下来，从炉底抽出一块还没有熄灭的炭。炭还红着，暗红色的余烬在灰烬里慢慢地喘着。他把碎片放在那块余烬边上，没有埋进去，只是挨着放。他看着那枚碎片在余烬的热度里慢慢变暖，从暗金变成一种更亮一些的金色。
“师父，”他的声音很轻，“你陪我打了半辈子的铁。现在我要把你放进去了。放进炉子里，烧成铁水，倒进笼子的底圈里。这样你就能走到那边去。”碎片没有发光，也没有颤动。它只是安静地靠在余烬边上，温度正在均匀地分布到每一寸铁面上，像是有人在慢慢点头。伊万伸出手，把碎片轻轻推进余烬中心。暗红色的炭火裹住了它，缓慢地、不慌不忙地开始融化。
希望从一大早就跪在那张巨大的画纸前面。画纸已经铺满了她屋子的地面，从门槛一直延伸到墙角。纸面上画着的那条路已经从树根延伸到了画纸边缘，路的尽头还空着一片，那是光。她握着铅笔，正在画路两边的草。每一根草都画得很仔细，她知道这是自己画的最后一幅画了，要让它走远。她画完左边最后一根草，抬起头，看着画纸尽头那片还没有画完的光。那一片还是白的，但在她看了很久之后，她发现那片空白正在微微发亮，像是纸自己正在生长新的纹理。她没有去画它，因为她发现它自己已经开始了。她放下铅笔，把双手按在纸面上，感觉到纸面在微微跳动，和衣襟上那朵花一样的频率。
汤姆坐在树下，面前摊着新本子。本子已经被写满了大半，每一页都密密麻麻地排着名字。他握着笔，正在检查最后那几页有没有漏掉的。他翻到中间某页的时候，停住了。那一页的末尾有一条空行，上面没有字，但他记得自己写过了。他盯着那条空行看了很久，翻回前一页，发现那个名字写在了别处——不是他写错了，是字自己在移动。他在那页纸的边
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