带你去。顺便教你用那台胶片机。你拿着它不拍，跟白拿有什么区别？”
于是这个下午，孟晓渔来了。他穿了一件深灰色的风衣，脖子上挂着条灰不溜秋的围巾，蹲在小银旁边，眯着眼看那面墙，像在看一个认识多年的老朋友。
“你妈第一次带我来这儿的时候，你还没出生。”孟晓渔说，“那时候这里有家面馆，老板叫老郭，卤得一手好肥肠。你爸每次打完官司从法院出来，都要来这儿吃一碗，加双份肥肠，吃得满头汗。”
“我妈呢？”小银问。
“你妈不吃肥肠。”孟晓渔笑，“她嫌味儿大。你爸就坐在那儿吃，她坐对面，面前放一碗清汤面，偶尔抬头看你爸一眼。那眼神吧……”他顿住了，像在挑一个合适的词。
“算了，你自己看素材吧。”他挥挥手，像要赶走什么。
小银抱着相机站起来，走到那面墙前。墙是青砖砌的，上面爬满了枯掉的藤蔓，像无数细小的褐色血管趴在砖面上。她把相机端起来，镜头对着墙头那丛枯萎的野草。取景框里，野草的影子投在砖面上，被夕阳拉成极长极细的线，像谁用铅笔轻轻画上去的。
她按下快门。咔嚓一声，很轻。
“拍这面墙有什么用？”孟晓渔问。
“不知道。”小银说，“但我总觉得，墙还记得一些事。”
孟晓渔没接话，低头点了一根烟。小银没让他别抽。她早就习惯了。这些人，爸爸、妈妈、孟晓渔、薛紫英，有一个算一个，都爱抽烟。妈妈戒烟很多年了，但书房抽屉最里头还存着个旧打火机。小银问过她为什么不扔，妈妈说：“有些东西不是拿来用的，是拿来记的。”
小银拍完了墙，又走到巷子另一头。那里曾经有过一个石凳。不对，说“曾经”也不对，因为石凳还在，只是被移走了。现在原址上长着几棵杂草，几片银杏叶落在草尖上。小银蹲下来，捡起一片叶子。扇形的小叶子，颜色半黄半绿，像在青涩和成熟之间被人强行停住了。
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