等。”
“火不灭，”巴刀鱼言简意赅，“等就不止。”
老者立于塔顶，手捧陶碗，碗中热粥映亮其脸。他望向江面，仿佛能穿透时光，看见儿子的船归来。
“主厨，”酸菜汤啃着冷馒头，“明日可赴江心岛？闻岛上废弃气象站，有孤雁栖居。”
“赴，”巴刀鱼望向江心雾霭，“孤雁亦需暖巢。”
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夜半，三人宿于灯塔底层。铁皮炉余火未熄，火星在灰烬中明灭。娃娃鱼以井水在石壁绘星图，星火轨迹与塔顶灯光共鸣，竟使石壁泛起淡淡金芒。
“星轨昭明，”她轻声道，“此处生气，已破霜封。”
巴刀鱼立于窗前，见江面渔火点点，与灯塔灯光交织成网。他忆起亡父遗训：“灶火之价，不在辉耀，而在燃点之心。”
“主厨，”酸菜汤卧于破棉絮上，“你说江心岛的孤雁，可会怕火？”
“雁怕寒，”巴刀鱼言罢，将焦炭投入炉中，“火暖巢，雁自归。”
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五更时，渡船再离岸。江雾浓重，船头铁桶灶火光如豆，却将雾气染出淡淡金边。娃娃鱼以井水在船板绘星图，江心岛方位的暗斑渐淡，星火如针脚，正缝合江流两岸的裂痕。
“星轨待续，”她轻语，“岛上有风，需防火熄。”
巴刀鱼自陶罐取出焦炭，火星在掌心跳动。“风大，”他说，“需抱团守火。”
酸菜汤啃冷馒头：“主厨，你说岛上孤雁，可会帮我们添柴？”
“雁知暖，”巴刀鱼望向雾中隐约的岛影，“暖巢者，即添柴人。”
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江心岛如块浮在水面的墨玉。渡船靠岸时，晨露正从芦苇叶滑落。气象站铁门半塌，门上藤蔓如蛇缠绕。酸菜汤踢开脚边空罐头：“主厨，此处比灯塔还荒。”
“荒处更需火，”巴刀鱼言罢，指向气象站屋顶——那里有团黑影蜷缩，是只羽翼残缺的孤雁，正
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