“你知道他当年为什么收我吗？”酸菜汤又灌了一口，“不是我天赋好。是因为我跟他死去的女儿同一天生日。他喝醉了说漏嘴的。”
锅里的汤滚开了，汤汁溅出来，落在灶台上，滋啦一声。
巴刀鱼往后退了半步。那点汤汁落在灶台上的声音，在安静的厨房里像是放大了十倍。
酸菜汤笑了，那种笑不是笑：“三年。我他妈练了三年，就想让他承认，我就是我，我不是谁的替身。现在他连让我证明的机会都不给。”
她站起来，走到灶台边上。巴刀鱼的厨房很小，两个人站着就转不开身。
“巴刀鱼，你替我打他一顿。”
“打不过。”
“那就骂他一顿。”
“不敢。”
酸菜汤一拳砸在他肩膀上。那力道不轻，巴刀鱼整个人往旁边歪了一下，手里的勺子差点脱手。
“你不是厨神传人吗？你不是有那什么上古传承吗？你连替我出个头都不敢？”她眼圈红了，但眼泪没下来。酸菜汤这个人，认识这么久，巴刀鱼就没见她哭过，“怂货。你们都是怂货。”
“对，我怂，”巴刀鱼索性把话接了过来，“你第一天才认识我？”
酸菜汤愣了一下。
“我小学同桌抢我橡皮我都不敢吱声，”巴刀鱼一边搅汤一边说，“初中被堵在厕所里要钱，我乖乖掏了。高中的时候——”
“行了行了。”酸菜汤打断他。
但气明显消了一半。
巴刀鱼把火关小，汤咕嘟的动静慢慢收住了。他从橱柜里拿出两个碗，用围裙擦了擦，放在案板上。围裙上印着“老巴记”三个字，洗得发白了，边角都毛了，他还舍不得换。
“其实我有师父。”他说。
酸菜汤抬起头。
“不是黄片姜那种正儿八经拜的。我师父是巷口修鞋的。姓曾，人家都叫他曾老头。”
“修鞋？”酸菜汤皱着眉头，“你这
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