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撒盐的时候，他又想到了娃娃鱼。娃娃鱼在水槽里泡着，跟鲫鱼谈心，得知鲫鱼一生都没见过大海之后，她哭了整整一个晚上。第二天早上，她红着眼睛说，要把那条鲫鱼做成最好吃的菜，让它最后的价值对得起它的一生。那条鲫鱼被炖成了一锅奶白色的汤，汤里放了三片姜、两段葱、一小撮枸杞。巴刀鱼喝了一口，感觉舌尖上有什么东西在流淌——不是味道，是一种情绪，很淡很淡的忧伤，像一滴墨水滴进清水里，缓缓地扩散开来。他问娃娃鱼放了什么调料，娃娃鱼说：“什么都没放。是鲫鱼自己的眼泪。”
想到这里，巴刀鱼忽然明白了。
黄片姜说的魂，不是玄力，不是技巧，不是配方。魂是你往菜里放的自己。是你的记忆、你的情感、你对这个世界的理解。你看到的人，你经历的事，你走过的路，你在深夜失眠时想过的一切——这些东西不会消失，它们会藏在你的手心里，通过锅铲传进菜里。太爷爷让他忘掉自己是人，不是真的让他变成一颗鸡蛋，而是让他暂时放下“自我”——那些焦虑、纠结、患得患失——只留下最纯粹的感受。然后，那些感受就会从你的身体里流出来，流进锅里，流进每一粒米里。
巴刀鱼关火，装盘。
白瓷盘，盘底铺着一层浅金色的炒饭。蛋花碎而不散，均匀地裹在每一粒米饭上，像给每一粒米都穿了一件金色的外套。葱花是最后撒的，碧绿的，带着微微的焦香。整盘炒饭看上去平平无奇——没有发光的特效，没有冲天的玄力，没有觉醒异象，就是路边大排档里十八块一份的样子。
但巴刀鱼闻到了一种味道。那种味道很轻，轻到你必须闭上眼睛才能捕捉到——像是小时候放学回家，推开厨房门的那一瞬间。妈妈在灶前炒菜，蒸汽模糊了窗户，阳光从蒸汽里穿过变成金色的雾。妈妈回头看你一眼，笑着说：“去洗手，马上吃饭。”那是巴刀鱼关于厨房最早的记忆，也是他关于幸福最深的定义。
原来自己一直想做的那种菜，就是这种感
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