璟言把最后一口粥喝完，碗放在地上。他走到营地中央那堆带不走的杂物旁，从里面捡起一把豁了口的柴刀。
刀很旧，木柄被手汗浸得发黑，刃口崩了好几个缺口。他握着刀，走到昨晚那堆篝火的灰烬边——灰烬已经凉了，但中间那几根没烧完的木柴还支棱着。
他举起柴刀，朝着木柴，狠狠劈下去！
“咔嚓！”
木柴应声裂成两半。声音很脆，在安静的清晨里炸开，惊飞了远处树上的乌鸦。
所有正在喝粥、捆行李、发呆的人，齐刷刷抬起头，看向他。
璟言没停。
他又捡起一根木柴，劈开。
“咔嚓！”
再一根。
“咔嚓！”
三声之后，整个营地鸦雀无声。一千八百多双眼睛，全部聚焦在他身上。
他把柴刀往地上一插，刀身嗡嗡震颤。然后他转身，踩着那堆劈开的木柴，爬上了营地中央唯一一个高处——那是个用土夯实的台子，平时用来晾粮食，现在成了他的讲台。
风从南边吹来，吹动他额前散乱的头发。晨光正好从东边爬上来，金红色的，照在他脸上，照在他身上那件洗得发白的粗布衣上。
他环视台下。
一张张脸。老的，少的，男的，女的，有的茫然，有的恐惧，有的麻木，还有的……带着一丝微弱的、连自己都不敢相信的希望。
“乡亲们。”
他开口。声音不大，但奇怪地传得很远，像贴着每个人的耳朵在说。
“粥喝完了吗？”
没人回答。有人下意识点头，又停住。
“喝完了，就该上路了。”
他顿了顿，让这句话沉下去。
“我知道，有人不想走。舍不得这片开出来的地，舍不得盖起来的屋子，舍不得……这个好不容易安稳下来的窝。”
“我也舍不得。”
他
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