弯腰，从脚下抓起一把土。土是黄的，掺着草根，在他掌心摊开。
“三个月前，咱们逃难到这儿的时候，这里是一片荒地。草长得比人高，夜里能听见狼嚎。”
“是咱们，一锄头一锄头，把草除了，把地平了，把种子撒下去。”
“是咱们，一根木头一根木头，把棚屋搭起来，把井挖出来，把围墙垒起来。”
“三个月，九十天。咱们在这儿流了多少汗？手上磨出多少茧？夜里做梦，梦见多少回老家？”
他握紧那把土，土从指缝里漏下去，洒在台子上。
“现在，金兵来了。就在一里外，蹲在那儿，等着咱们饿死，等着咱们乱，等着冲进来，把咱们三个月的心血，一把火烧干净。”
台下有人开始抹眼睛。
“朝廷呢？”他抬起头，声音高了一度，“朝廷在哪儿？在汴梁城里，在跟金人议和，在商量割多少地，赔多少款，送多少质子！”
“他们不会来救咱们。”
“他们甚至巴不得咱们死——因为咱们活着，就是他们‘议和’路上的绊脚石。”
这话太重，重得台下响起一片压抑的抽气声。
“所以，”璟言松开手，剩下的土随风飘散，“咱们只能靠自己。”
他指向南方。
“往南走。过淮水，下江南。那里有长江天险，有还没被战火烧过的土地，有能重新安家的地方。”
“路上会很苦。要走多少天？不知道。会不会遇到兵匪？会。会不会饿肚子？会。会不会……死在半路上？”
他停住了。
风在吹，旗杆上的破布猎猎作响。
“会。”
这个字，他说得很轻，但像锤子一样砸在每个人心上。
“但留在这儿，一定会死。”
“走，还有活路。”
他跳下土台，走到人群中间。人们自动让开一条路，他走到张老太和她孙子面前
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