叮嘱，您此刻万万不可劳神费力，需得静养……” 看着李瑾枯槁的面容、微微颤抖的眼睫，王怀恩的眼泪又差点掉下来。都这般光景了，还要写什么？
“去。” 李瑾没有睁眼，只吐出一个字，却带着不容置疑的决断。
王怀恩深知主人的脾气，不敢再劝，只得抹着泪，哆哆嗦嗦地去准备。很快，一张特制的、可置于榻上的紫檀木小几被搬来，铺上了厚厚柔软的垫子。一沓质地上乘、洁白如玉的宣纸被仔细抚平，置于几上。那支李瑾用了多年、笔杆已被摩挲得温润如玉的紫檀狼毫小楷笔，蘸饱了浓黑的松烟墨，被轻轻放入他枯瘦如柴、却依旧修长的手指间。
笔一入手，李瑾的身体几不可察地微微一顿。那熟悉的触感，仿佛接通了某种久远的记忆与力量。他缓缓睁开眼，目光落在雪白的纸面上，眼神空洞了片刻，随即，一种奇异的神采，如同将熄的炭火被风一吹，重新亮起微弱却专注的光芒。
王怀恩屏住呼吸，小心翼翼地将李瑾扶起一些，在他背后垫上更多的软枕，让他能勉强以一个相对省力的姿势，悬腕提笔。这个简单的动作，似乎就耗尽了他刚刚聚集起的一点力气，额头上渗出细密的冷汗。但他握着笔的手，却出乎意料地稳定。
他凝视着纸面，良久，终于落笔。手腕颤抖，笔尖悬涩，最初几个字歪歪扭扭，几乎难以辨认。但他写得很慢，很用力，仿佛每一笔，都在与衰败的躯体、涣散的精神作斗争。墨迹在纸上艰难地延伸——
《瑾年录》
停笔，喘息。仅仅是这三个字，就让他眼前阵阵发黑，胸口憋闷欲裂。王怀恩赶紧递上参汤，被他勉强啜了一口，推开。
休息片刻，他再次提笔。这一次，似乎顺畅了一些。他没有按照史书的体例，也没有刻意追求文采，只是以最朴素的、近乎自语的方式，开始书写。从记忆最初的模糊之处写起——
“余，李瑾，本名已不可考，亦不愿再提。约是贞观末年，生于……或许是河东道，一寻常读
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