自言自语，又像是在进行一场漫长而平和的告别。说的都是些最寻常的琐事，没有哀伤，没有激动，只有一种近乎平淡的叙述。仿佛她只是睡着了，而他只是在向熟睡的妻子，絮叨着家中日常。
窗外的光阴，就在这宁静的、近乎停滞的时光中，悄然流转。雪霁初晴的阳光，会在午后某个时刻，斜斜地照进殿内，在地板上投下明亮的光斑，将空气中微小的尘埃照得纤毫毕现。那光斑会慢慢地移动，从东墙移到西墙，颜色从淡金变为橙红，最后悄然隐没。然后，暮色四合，宫灯次第亮起，在墙壁上投下温暖而摇曳的光晕。炭火的红光，映照着两张苍老的面容，一睡一醒，一静一动，构成一幅无声的、却充满深沉情感的画卷。
李瑾甚至不再让御医频繁诊脉。该用的药都用过了，该想的法子都想尽了，如今，已非人力可为。他只让御医在外间候着，自己则凭着一种近乎本能的感知，去体察她每一丝细微的变化。她的呼吸，她的脉搏，她肌肤的温度，她偶尔无意识的轻颤。他像是守着最后一点星火的守夜人，明知它终将熄灭，却依旧固执地、虔诚地守护着，直到最后一刻。
这宁静并非死寂，而是一种厚重的、饱含了太多内容之后的沉淀。是惊涛骇浪后的平湖如镜，是烈火烹油后的余温袅袅，是喧嚣了一生的灵魂，在终点前获得的、最后的、也是最珍贵的安宁。
李瑾自己的心境，也在这日复一日的守候中，变得异常平静。那些曾困扰他的对未来的忧虑，对身后事的筹谋，对未尽理想的遗憾，甚至是对即将到来的、永别的恐惧，都在这绝对的、专注的陪伴中，慢慢消融、沉淀。他开始接受，接受生命的规律，接受离别的必然，接受他们共同书写的、无论怎样评价都不可更改的史诗，即将画上句点。
他开始回忆，不是回忆那些波澜壮阔的岁月，而是回忆那些被****所掩盖的、细微的、温暖的瞬间。回忆她偷偷在奏章空白处画下的小像，回忆她因为某个政令推行顺利而展露的、如同少女般明媚的笑容，回忆她偶
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