石板路面被雨水润得发亮，倒映着路灯的光，像一条流不动的河。
她想起五年前离开北京的那个早晨，也是这样的雨。那天她把沈砚舟送的所有东西都收进一个纸箱，包括这枚袖扣。纸箱封好之后，她在上面贴了一张标签，写了两个字——“勿拆”。然后把纸箱塞进床底最深处。陈叔帮她搬家的时候看到了那个纸箱，愣了一下，没说什么。他把她送到车站，临上车的时候说了一句：“箱子我给你放储物间了，等你想打开的时候，钥匙在我这儿。”
箱子在储物间放了五年。
直到昨晚。
她转身走回房间，把手里的小布包又掂了一下。穿过拂晓时分幽静的巷子，她走进“枕草”工作室。经过陈叔那家旧书店时，门板还严严实实地上着，门缝里却透出一缕淡淡的檀香味——老人家又起了个大早，在店里打香篆。
“枕草”的灯亮起来的时候，林微言的心情终于平复了一些。工作台是她最安全的领地。台上摊着一本待修复的明版《南华经》，书脊断裂，纸页脆得像秋天的梧桐叶。她用软毛刷轻轻扫去书脊上的浮尘，每一下都慢而均匀，呼吸的频率不自觉地跟手上的动作同步了。
修复古籍的时候，人必须慢下来。慢到跟纸张老化的速度同步。太快了会伤到纸，太慢了又赶不上时间。沈砚舟昨晚端咖啡的时候，她其实想说，你端咖啡的频率跟翻阅案卷完全一致，太快了。你翻泛黄卷宗页的时候，指尖翻页的力度，是律师翻案卷的速度，不是一个人翻自己过往的速度。
她没说出来。因为说出来就意味着她已经观察了他很久。
上午八点半，天彻底放晴了。昨夜的雨洗过的阳光格外清透，透过“枕草”的玻璃窗照在工作台上，在刚清理干净的书脊上投下一道斜斜的光柱。光柱里有细小的灰尘在飞，林微言看了一会儿，想起小时候陈叔跟她说的话——“微言，你看那些灰尘，它们在光里头飞的时候，跟星星一样。可星星不发光的时候就只是石头。人也一样。有人给你光
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