你才能看见自己有多好看。”
童年的书脊巷，是她的整个宇宙。那时候陈叔的书店还不是现在的规模，只有一间门面，书架从地面顶到天花板，梯子靠在书架上有两层楼高。她每天放学就钻进书店，窝在角落的旧沙发里翻画册。陈叔从不催她，偶尔从柜台后面探出头来，扯着嗓子喊一声：“微言，你妈喊你回家吃饭！”她应一声，又赖了半小时才走。
后来在大学的图书馆里，沈砚舟也对她说过类似的话。
“你看这些书，”他指着图书馆穹顶下那一排排铁灰色书架，“每一本都曾经是某个人的星星。”
那时候她坐在图书馆的橡木长桌旁，面前摊着一本《花间集》，沈砚舟坐在她对面，面前是一摞法律教材。阳光从穹顶的玻璃窗漏下来，晒得满室清亮。沈砚舟的睫毛在阳光下是浅褐色的，像琥珀。
她当时在想，如果一个人的睫毛都能让人记住五年，那这个人本身，得多重。
“多重？”窗外的老槐树被风吹得沙沙响，好像在替她问。
她没回答自己。
下午下了一会儿太阳雨，来得快去得也快。三点钟，她刚吃完午饭——一个在微波炉里转了三分钟的红豆包，皮已经硬了，馅还是冷的。她咬着冷包子继续处理《南华经》的虫蛀孔洞，用皮纸一点点补上去，每补一个洞要换三种不同粗细的镊子。这时门上铜铃响了。
不是风。
是一个人影挡住了门口的阳光。
沈砚舟今天拎着公文包，进来的时候在门口顿了一下，把伞靠在了门边的伞架旁。
“你的工作室——比我想的大。”
“原来是个裁缝铺子，我接手的时候，缝纫机还在角落里搁着。”林微言用镊子夹起一片补纸，“你怎么这个点来了？”
“去法院送材料，路过。”沈砚舟说，目光落在她手上，“《南华经》？”
“你懂古籍？”林微言有些意外。
“不懂。”沈砚舟
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