脊根部，线装换了皮纸，书角补了桑皮，修得极其用心。
“这本书是前年修的。”她把书递给他，“送修的人是一位老先生，他说这是他老伴的遗物。老伴生前最喜欢纳兰词，翻了几十年，翻烂了。他舍不得扔，跑遍了全北京的修复室，没人肯接。因为这本书被水泡过，纸页粘连严重，拆不开。送到我这里的时候，书页之间夹着一张他老伴写给他的纸条。纸条已经化了一半，只剩几个字——‘今天下雨，记得带伞’。”
沈砚舟接过书，翻到最后一页。那里贴着一个小小的透明袋，是用来装修复过程中发现的异物的。袋子里装着半张纸条，上面的字迹已经模糊得不成样子，只能勉强辨认出一个“带”字。
“老先生说，”林微言的声音很轻，“他这辈子最后悔的事，就是那一天下雨，他忘了带伞。他老伴走了，他翻了几十年这本书，不是因为喜欢纳兰词，是因为每次翻到那张纸条，都感觉她还在。”
她抬起头看他。“你知道我为什么肯接这本书吗？”
“为什么？”
“因为我想知道，一个人等另一个人，可以等多久。老先生等了十几年，等到书都烂了，等到自己也老了，但他把书修好的那一天，他把书抱在怀里，跟我说了一句话——‘她在书里等我，我把书修好了，她就还在。’”
修复室忽然安静下来。加湿器的嗡嗡声停了，大概是水箱里的水用完了。窗外的路灯把老槐树的影子投在墙上，影子被风吹得一晃一晃的，像有人在翻一本看不见的书。
沈砚舟把《饮水词》放回书架上，手指在书脊上轻轻拂过。他的手指修长，骨节分明，是那种握了十几年笔的手——写法律文书，签代理合同，起草商业协议。但这双手现在在摸一本修好的古籍，动作很轻很慢，像是在摸什么易碎的东西。
“微言，我说我还爱你——这句话不是弥补，是陈述。”他的声音很低，但很稳，“我五年前欠你一个解释，今天还了。我五年前欠你一个离开的理由，今
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