老钟敲响了午夜的十二下。
钟声在寂静的巷子里回荡，像是敲在林微言心上。她想起五年前那些细节——他忽然消瘦的脸颊，他越来越频繁的沉默，他偶尔看她时那种近乎贪恋的眼神。
那时候她以为是他太累了。
现在才知道，那是他在倒数。
数还能看见她多少次，还能牵她的手多少次，还能听她叫他的名字多少次。
然后就要把她推开，推得远远的，推到没有他的风雨之外。
林微言端着空碗站在柜台前，眼眶又开始发热。但这一次，她没让眼泪掉下来。
“陈叔，我想去找他。”
“去吧。”老人家摆摆手，“这么些年了，也该去了。”
林微言走出书店的时候，夜风裹着桂花香扑面而来。书脊巷的青石板路在月光下泛着湿润的光，两侧的旧书店、字画铺、笔墨庄都落了锁，只有屋檐下几盏灯笼还亮着，照得巷子深深浅浅的。
她沿着巷子往外走。经过那棵老桂花树的时候，她停下来。
这棵树有一百多年了，树干粗得要两个人合抱。每年秋天，花开得密密匝匝，香飘整条巷子。陈叔说，这树是光绪年间一个老秀才种的，为了纪念他等了一辈子的姑娘。
从前她和沈砚舟常常在这棵树下坐。他靠着树干看书，她坐在旁边的石阶上修旧纸。桂花落在她头发上，他伸手替她拈去，指尖在她发间停留片刻，然后再若无其事地收回去。
那时候她觉得，这样的日子会持续一辈子。
后来他走了，她还是会在这棵树下坐。只是变成了一个人，看桂花开了又谢，谢了又开，年复一年。
林微言在树下站了一会儿，拿出手机。
未读消息三条，都是沈砚舟的。
第一条：“你在哪里？”
第二条：“外面冷，别出来。”
第三条，隔了十五分钟：“我在巷口。”
他在巷口。
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