的人变成需要重新介绍自己的陌生人。
“上次来这儿，是六年前了吧。”沈砚舟说，语气很轻，像是怕惊动什么。
“五年零三个月。”林微言说。说完她有点后悔，把时间记得这么清楚，等于在告诉他她有多在意。她赶紧补了一句，“大概。记不太清了。”
沈砚舟没有拆穿她。他只是侧过头看了她一眼，那个眼神很短，短到林微言差点没捕捉到，但那个眼神里的东西很长，长到跨越了他们分开的五年，跨越了他独自吞咽的所有苦涩，落回她身上时已经变得很轻很轻，轻到不会压疼她。
他们在一个旧书摊前停下来。摊主是个戴老花镜的大爷，坐在小马扎上，手里的蒲扇有一搭没一搭地摇着，面前的塑料布上铺满了各种旧书——从民国课本到八十年代的连环画，从上世纪的外文译著到不知来路的线装残本，热闹得像一个乱了年代的图书馆。
林微言蹲下来，手指从书脊上一本一本划过去。这个动作对她来说是一种本能，像是钢琴家摸到琴键、画师拿起画笔。沈砚舟站在她身后，看着她低垂的侧脸，看着她被晨光染成浅金色的碎发，看着她手指划过书脊时那种又轻又准的力道。他想起六年前带她来这儿，她也是这样蹲在书堆前，一蹲就是半小时，站起来时腿麻了，扶着他的肩膀龇牙咧嘴，说都怪你把我带到这种地方来。他说那下次不来了，她说你敢。
“这本。”林微言忽然抽出一本书，是一本民国版的《花间集》，封面已经残破不堪，书脊上的线断了两根，书页散成了好几叠。但她捧着它的样子，像是捧着什么稀世珍宝。她翻开的动作极轻极慢，像是怕惊扰了书页间沉睡的时间。
“能修吗？”沈砚舟蹲下来，和她保持同样的高度。
“能。但需要时间。”林微言的眉头微微皱起，进入工作状态时她就是这个表情，专注到几乎严肃，跟她平时轻声细语的样子判若两人，“纸张酸化严重，书脊的浆糊已经完全失效了。好在内容完整，没有缺页。回去先把散页
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