对面那本《花间集》，”沈砚舟把笔放下，靠在椅背上，“是你在潘家园淘的。当时你跟我说，那本书的装帧是民国仿明刻，书脊用的是桑皮纸捻线，这种装法已经快失传了。”
林微言的指尖停在书页上。
他说得一点没错。那本《花间集》是她大三那年在潘家园淘到的，花了她整整半个月的生活费。买回来之后她兴奋得睡不着觉，连夜给他打了电话，在电话里滔滔不绝地讲了四十分钟，从桑皮纸的纤维结构讲到明代书脊的捻线工艺。电话那头，沈砚舟一句话都没插，就静静地听着。等她讲完了，他说了一句：“明天我去看看。”
第二天他真的来了，在图书馆坐了一下午，就为了看她修那本书。
“你还记得？”林微言的声音很轻。
“记得。”沈砚舟说这两个字的时候，没有笑，也没有多余的表情，但他的眼睛没有躲，直直地看着她，目光沉得像一潭深水，“关于你的事，我都记得。”
窗外的雪还在落。阅览室里只有他们两个人，安静得能听见暖气片里水流的声音。林微言低下头，把《花间集》翻到中间那一页——那一页上有一首温庭筠的词，她五年前在书页的边缘用铅笔写过一行小字。铅笔字很淡，经过这些年已经模糊得快看不清了，但她知道写的是什么。
“玲珑骰子安红豆，入骨相思知不知。”
她不知道沈砚舟有没有看到过这行字。她从来没有问过，他也从来没有提过。但此刻，当她的手指轻轻拂过那行已经模糊的铅笔字迹时，沈砚舟忽然站了起来，绕过桌子，走到她身边，低头看着那页书。
他站得很近。近到林微言能闻到他身上那股松木调的香水味，很淡，混着图书馆旧书的气息，让人莫名地安心。他的影子落在书页上，刚好遮住了窗外的雪光。
“温庭筠的《南歌子》。”他说，“第二首，不是第一首。第一首写的是‘手里金鹦鹉，胸前绣凤凰’，第二首才是‘玲珑骰子安红豆’。”
林
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