一本一本地翻过去。每一本都是关于古籍的书，每一本的扉页上都有一行字，每一行字都以“她”开头。她翻到第三十几本的时候，手终于抖了一下，一滴眼泪落在书页上，洇开了一小块，正好落在“微言”两个字上面。她赶紧用手背去擦，眼泪却越擦越多，像拧开了一个拧了五年的水龙头。
“你别看那些字。”沈砚舟的声音有点哑，“那些字是我写着玩的，练字用的。”
“你练字用我的名字练？”林微言回头看他，眼睛红红的，但是嘴角却是翘着的，“沈砚舟，你这个人，撒谎都撒不圆。”
沈砚舟不说话了。他靠着书柜旁边的墙壁，双手交叉抱在胸前，看着林微言跪坐在他那堆旧书中间的背影。夕阳从窗户斜斜地照进来，把她的头发染成了暖棕色。她的肩膀在微微发抖，他知道她在哭。但他也知道，这次哭不是难过，是心疼。心疼那些书，心疼那些字，心疼那个在每一个扉页上写“她”字的人。
林微言翻到了最后一本书。准确地说，不是一本书——是一个笔记本。黑色的硬壳封面，边角磨得发白，看起来用了很久。她打开第一页，上面用日期开头：
“二〇一九年十月。在琉璃厂看到了那套《古书之美》，想起她说过想收一套。不知道她现在还做不做古籍修复。也许已经不做了，但还是买了。”
“二〇二〇年四月。疫情封在家里，把之前买的书都翻了一遍。看到一本讲古籍纸张的书，想起她以前说过，宋版书的纸张是麻纸，摸起来最舒服。她说的每一句话我都记得。说的时候不经意，记的人记了五年。”
“二〇二一年九月。案子打赢了，拿到一大笔律师费。走在北京街头，不知道该跟谁庆祝。想发短信给她，号码都调出来了，又删了。她已经有了新的生活，不该被打扰。”
“二〇二二年十二月。今天开庭的时候，对方律师用了一句诗——‘此情可待成追忆，只是当时已惘然’。当场愣住了，差点忘了答辩。太没出息了。”
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