了三只猪的便签纸和一本写了上千首离别的古籍锁在了一起。
“让它先在这里放一段时间，”她说，转过身来，眼睛里有水光，但嘴角是上扬的，“等我们哪天不忙了，再来借它。”
沈砚舟看着那本《花间集》在玻璃门后安静地立着，忽然觉得书脊巷那个雨天里，他去还的那本书，和他此刻放进去的这张纸，中间隔着的不是五年的时光，而是一个他从一开始就没打算放弃的约定。
窗外银杏还在落。满树金黄，像极了当年的秋天。但他们已经不是当年的人了——当年的他们只会在树下牵手，现在的他们会在树下停下来，弯腰捡起一片落叶，擦干净上面的灰尘，夹进彼此的书页里。
树叶会碎，书页会黄，但有些东西不会。比如一九六二年的一本馆藏《花间集》，比如一张画了三只猪的便签纸，比如两个人在古籍特藏室最后一排书柜前隔着玻璃门对望时，眼睛里映出的彼此。