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“你就嘴硬吧。”他说。
林微言不理他，拉开椅子坐下来。椅子还是从前那些老椅子，木头扶手上的漆已经磨光了，露出底下原木的颜色。她把手放在桌面上，指尖触到那片墨渍，忽然觉得有什么东西在胸口漾开，一圈一圈的，像雨点落在水面。
“我毕业之后就没回来过了。”她说。
“为什么？”
“怕。”林微言看着窗外那棵银杏树。树还在，比记忆中更粗了一些，枝叶也更繁茂了。“怕一回来就会想起很多事情。”
“比如？”
“比如以前我们坐在那棵银杏树下，你给我念法条，我给你念《花间集》。别人谈恋爱是看电影逛街，我们谈恋爱是互相念书。”
“我觉得挺好的。”沈砚舟在她对面坐下，“你念书的时候，声音会变。比平常说话的时候更慢，更低，像在念一种经文。”
“经文？”
“嗯。能让我的心静下来。”
林微言愣了一下。这个比喻她从未听他说过。
“那个时候，”沈砚舟低下头，看着桌面上那块墨渍，“我整个人都是绷着的。我爸的病是一把刀，随时悬在头顶上。律所的工作是另一把刀，每天都在提醒我自己——你不努力，就什么都没了。”
他停了一下。
“只有跟你在一起的时候，听你念那些几百年前的诗词，我才会觉得，原来世界上还有这么没用的东西，这么慢的东西，这么不赶时间的东西。然后我就会觉得，我那些焦虑，可能也没有那么重要。”
林微言安静地听着。
这些话，他以前从来没有说过。五年前的沈砚舟不是这样会剖白内心的人。他把所有事情都压在心里，一个人慢慢地消化，消化不了的就堆在那里，直到堆成一座让她无法翻越的高墙。
“所以你那时候，”林微言轻声说，“不是不想跟我说，是不敢说？”
“不敢。”沈砚舟承认得很干
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