没说话。
老板娘也不在意，把找零塞进他手里，笑着说了一句：“追就对了。我跟你说，我们这条街上有句老话——豆浆油条，越吃越牢。明儿早点来，别迟到。”
沈砚舟把那几张零钱收好，难得认真地回了一句：“不会迟到的。”
第二天清晨，阳光斜斜地洒在书脊巷的石板路上。巷口的槐树在微风中摇曳，细碎的槐花从枝头飘落，像一场轻缓的、带了香气的雪。早点摊的老板娘掀开蒸笼的盖子，一股白烟腾起来，裹着包子、豆浆和人间烟火的气味，飘满了整条巷子。林微言推开书店的门，穿过巷子，在早点摊的塑料凳上坐下。阳光落在她脸上，她的眼眶还有一点没褪干净的微红，但嘴角是平的，眼睛里没有雾气，只有一层清澈的、安静的亮。
沈砚舟已经到了。桌上摆着两碗豆浆，两根油条。一碗豆浆加了糖，一碗没加。他坐在塑料凳上，西装外套搭在膝盖上，手里拿着筷子，正在把油条掰成一段一段的，放进她面前那只碗里。油条掰得长短不齐，大的大，小的小，和他这个人不太像——他做事一向追求精确，但掰油条这个动作却有种笨拙的、不太熟练的认真。
林微言坐下来，看着碗里那些被掰得乱七八糟的油条，忽然想起从前他在图书馆等她，书包里总揣着两个肉包子。包子被书压扁了，油浸透了包子的底纸，他不好意思拿出来，就那么一直揣着，等她看完了书才敢打开。那时候的他和现在这个把油条掰得稀碎的男人重叠在一起，中间隔了五年，隔着误会、眼泪、沉默、漫长的等待和一万句没说出口的话。
她端起那碗没加糖的豆浆，喝了一口。有点烫，舌尖被烫了一下，疼了一瞬。她抬眼看他，隔着豆浆的热气，看见他也正好在看她。两个人的目光在豆浆的蒸汽里撞在一起，像是两条走了很久很久的路，终于在这个平凡的早晨，重新交汇。
“看什么。”她放下碗，语气还是凶的。
“瘦了。”他说。
“你昨天说过了。”
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