手指悬在屏幕上方，悬了好几秒，然后打字：“信我看到了。”
对面沉默了。不是秒回的那种沉默，是一分钟、两分钟、五分钟——对话框上方的“对方正在输入”亮了又灭、灭了又亮、反复了三四次。林微言看着他反复输入的提示，心里忽然有点想笑。沈砚舟，那个在法庭上能一口气说完三千字结案陈词不喘气的沈律师，现在连一条微信都打了五分钟还没发出来。
第六分钟，他终于回复了：“那封信是三更半夜写的，脑子不太清醒。”
“所以是假话？”
“不是假话。”这次的回复倒是很快，快得像是条件反射，“话是真的。只是当时觉得，没资格寄。”
林微言看着那行字，把手机扣在工作台上。她拿起那张信纸又看了一遍——“安静，固执，能在最暗的地方发出光来。”他写对了。她确实安静，也固执，也确实在所有人都以为她熬不过来的时候熬过来了。五年前分手之后，她花了整整一年时间才让自己不在每天早上醒来的时候下意识看手机。那条从她住处到工作室的路，她走了五年，每一天都能在路上想起跟他一起走过的影子。春天梧桐发芽的时候想起他，秋天银杏落叶的时候也想起他。她以为自己藏得很好，其实只是把那些情绪折了又折、叠了又叠，塞进心里最深的夹层里，跟这张星芒笺一模一样。
她把手机翻过来，打了一行字，删掉。又打了一行，又删掉。最后发出去的只有四个字：“明天有空？”
沈砚舟秒回：“有。”
“来书脊巷。帮我搬书架。”
她发完消息，把两封信重新叠好，放进木匣子里，跟星芒灯放在一起。匣子盖上的时候她犹豫了一下，又把盖打开，把灯重新拿出来，插上电源。星芒灯亮了，投在墙上的光斑跟刚才一样好看，七颗星星在天花板上安静地亮着。她不打算关了。
第二天一早沈砚舟就到了。不是早上八九点那种“一早”，是清晨六点半。书脊巷的青石板路还没晒干，晨雾刚散
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