姑娘拿着手机在直播淘书，对着镜头说“家人们看看这本值不值”。没有人注意到花坛边坐着的两个人。
北京的秋天，太阳升起来之后温度回升得很快，银杏叶被风吹得到处都是，有几片落在他们的脚边，金灿灿的，像一枚枚被遗忘的硬币。
过了很久，林微言终于松开了掐着他手背的手指，从帆布袋里掏出一包纸巾，抽了一张擤了擤鼻子。擤完之后她把纸巾揉成一团塞进口袋里，然后做了两件事——把那本《花间集》从他的膝盖上拿过来，重新装进帆布袋里；然后把自己的手放回他的掌心里。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“你分散在潘家园的那些书，剩下的十几本在哪儿？”
沈砚舟转过头看着她，嘴角终于弯了一点点，弯得很浅，浅到如果不仔细看会以为是错觉。“你打算一本一本找出来？”
“嗯。一本一本找。”
“可能要找很久。”
“我又不急。”林微言站起来，把帆布袋往肩上一甩，拍了拍屁股上的灰，朝他伸出另一只手，“今天先找第一本。你看看你当年都在哪儿放了。”
沈砚舟握住她的手，也站起来。他站起来的时候，膝盖上那本《花间集》留下的压痕还在，一个浅浅的长方形凹印，很快就被风衣的下摆遮住了。他指了指花坛另一侧的那排书摊：“那边放了四本。这边放了五本。剩下几本在另一条通道里。”
“你还真记得啊？”
“每一本的摊位位置，摊主长什么样，我都记了。万一你哪天来了，我可以马上告诉你。”
林微言停下脚步，转身看着他。阳光从石榴树的缝隙里漏下来，在他脸上投下斑驳的光影。这个人，在法庭上可以把对方的质证逻辑拆成碎片，可以让最狡猾的对手哑口无言，可以处理金额上亿的商业纠纷，却花了五年的时间，在潘家园的上百个书摊上，一本一本地埋下写着自己名字的旧书，等着一个不知道会不会来的人来发现。
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