林微言把那本残破的民国食谱带回家之后，搁在床头柜上搁了整整三天。
这三天里她没有翻开过它，但每天睡前都会看它一眼。封面残缺，纸页黄脆，侧边被虫蛀出几个不规则的窟窿，像一张被时光啃过的旧报纸。她不是不想翻开，而是每次伸手的时候都会想起那行写在页边的小字——“彼归，笑曰：‘汝之桂花糕，形似而神不似，盖因心不在焉。’”
她怕再看下去，会看到别的什么。比如某个做了枣泥酥的女人在页脚写下的抱怨，比如某个煮坏了杏仁豆腐的下午，比如某年某月某日，一个男人笑着吃掉了一盘炒糊的菜，说“下次我教你”。
这些都不是她自己的记忆。但不知道为什么，读起来却像是在翻自己的日记。
第四天晚上，她终于忍不住了。
窗外下着雨，书脊巷的青石板路被淋得油亮亮的，路灯的光映在水洼里，碎成一片晃动的金黄。林微言泡了一杯桂花茶，把台灯调到最暖的那一档，戴上白手套，正式翻开了这本食谱。
这是她的职业习惯——对待所有有年头的纸制品，必须戴手套。但今晚她戴手套的原因跟职业无关。她需要一层薄薄的棉布隔在手指和纸页之间，作为一种心理上的缓冲。好像隔着这层棉布，那些写于八十年前的句子就不会直接烫到她的皮肤。
食谱残存的部分大概有四十多页，记录了二十几道点心。每一道都写得极其详尽，从选料到备料、从火候到手法、从失败记录到改进方案，俨然是一本专业的烹饪实验笔记。林微言一页一页地翻，翻到第六页的时候，在“枣泥酥”的做法旁边又看到了一段题外话：
“今日做枣泥酥，馅过甜，彼食后饮浓茶三杯。余愧，彼曰：‘甜有甜的好，苦有苦的好。甜过了头，喝杯茶就淡了；苦过了头，加点糖就化了。世上最难调的，是不甜不苦、不咸不淡，什么都刚刚好的日子。’——壬申年九月十五。”
林微言把这一页拍了照，鬼使神差地发给了沈砚舟。
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