你们俩，到底是来买书的还是来谈恋爱的？”
“谈恋爱的。”沈砚舟头也不抬。
摊主被噎了一下，蒲扇停在半空，表情精彩得像吞了一只苍蝇。林微言窘得耳根通红，伸手去掐沈砚舟的后腰，沈砚舟侧身躲开，手里举着一本发黄的书冲她扬了扬：“微言，你看这个。”
是《花间集》。上世纪九十年代的版本，不算珍贵，品相也一般，函套的一角磕破了，书脊上的题签被水渍晕开了一小块。但沈砚舟把那本书翻来覆去看了很久，手指摩挲着封面上的书名，低声念了出来：“花间集。花间一壶酒，独酌无相亲。”
“那是李白，不是花间词。”林微言纠正他。
“差不多。”沈砚舟说，然后转头看着她，眼睛里有种林微言当时读不懂的认真，“这个送你。以后每年送一本，凑齐一套。”
她当时觉得这句话是一时兴起的情话，没当真。但第二年生日，他送了一本民国版的《花间集》评注本，封面是深褐色的，书页泛黄，有一股陈年的樟木香。第三年，他在一个古旧书拍卖会上拍了一本清代刻本，花了整整三个月打工攒的钱，买完之后剩下半个月天天吃馒头夹老干妈。
第四年，他毕业进了律所，忙得脚不沾地。生日那天他在外地出差，什么都没送。她倒不在意，因为两人约好了周末补过。可那年的秋天来得特别早，法律圈出了一桩震动全国的大案——沈砚舟的父亲在岗位上被卷入漩涡，查出了癌症。
再后来的故事，她以为她都知道。
她不知道的是他在那个秋天跨进医院大门时，手里捏着刚开出的诊断书，走廊的白炽灯把他的影子拉得又瘦又长。她不知道他在父亲手术前最后一刻签下的是自己五年的人身合同，笔尖戳穿纸背的那一划，割断的不只是法律条文里的时间。她不知道他连续加班到胃出血晕倒在办公桌前，同事翻他手机找紧急联系人，翻遍了通讯录也没找到她的名字——他早把她的号码删了。不是忘了。是不敢留。怕自己撑不住的
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