有事的话。”林微言耳根一热，推开车门跳下去，“我走了。”
她走得快，像怕自己反悔。走了几步，又停住，回头看了他一眼。他坐在车里，车窗半开，一只手搭在方向盘上，正望着她。那目光太深，像一口望不见底的井。
“沈砚舟。”她喊他。
“在。”
“开车小心。”林微言说，顿了一下，又补了一句，“今晚风大。”
沈砚舟唇角扬起来：“好。”
林微言转身走进巷子，没再回头。她怕自己一回头，就真的走不动了。
巷子里的灯光昏黄，两旁的旧房子沉默地立着，墙根处有野菊花的香气，混着谁家厨房飘出来的糖醋排骨味。林微言走得很慢，像在数自己的影子。
怀里的书很轻，又很重。她走到自家院门口，摸出钥匙开了锁。院里那棵老石榴树的枝丫伸出来，在风里轻轻摇晃，像在和她打招呼。
进了屋，林微言没有立刻开大灯，只按亮了修复台上那盏可调节的台灯。暖黄色的光照下来，工作台像一座小小的孤岛。她把淘来的书一本一本放在台面上，最后才拿起那本《花间集》。
封面有些脏，她用软毛刷轻轻扫去浮尘。书脊处有一道不易察觉的鼓起，像被什么东西撑过。她愣了一下，凑近看，发现书脊内部似乎夹着什么。
林微言的心跳忽然快了起来。
她拉开工作台下面的抽屉，取出最细的竹片和镊子。修复古籍的手比什么都稳，可此刻，她的指尖微微有些抖。
她先把书脊两端的边角轻轻剥开一点，看到里面隐约有一页对折的纸，纸色发黄，和书页几乎融为一体。她屏住呼吸，用镊子夹住纸角，极其缓慢地向外抽。
纸页出来了。是一张普通的横格纸，对折着，折痕已经磨得很深。她小心翼翼展开，上面是沈砚舟的字，密密麻麻，有些地方被湿气晕过，笔迹微微洇开。
“微言：我不确定你什么时候能发现这页信。也许永远
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