方漫上来的。
“你随便坐。”她放下帆布包，把牛皮纸里的竹纸取出来，展开一张，平铺在案板上。
沈砚舟没有坐。他站在工作台旁边，看着她的动作，目光专注而安静，像在观摩一场精密的手术。
林微言取过一块干净的湿毛巾，擦了擦案板，然后把竹纸一张一张地摊开，铺平，用镇尺压住四角。那纸在灯光下泛着一层柔和的米黄色，竹纹细得像婴儿的掌纹。
“这批纸，你打算怎么用？”沈砚舟问。
“先存着，等合适的书来了再用。”林微言说，“好纸要配好书。就像好茶要好水，缺一样都糟蹋了。”
“那本《花间集》呢？”沈砚舟忽然说。
林微言的动作顿了一下。
《花间集》。他送给她的那本。
那本书现在还在她家的书架上，用一个深蓝色的函套装着，函套上贴着一枚小标签，是她自己写的：“待修”。待修，这两个字，她写了五年。书一直没有修。不是不能修，是不敢。
修书的人，最怕修到自己的心。
“你还没动？”沈砚舟的声音很轻。
“没有。”林微言说。
“为什么？”
“怕修坏了。”她低头继续整理纸张，“那本书的纸性很脆，书口也有缺损。我一直在找合适的补纸，还有——”
“微言。”沈砚舟叫了她一声。
她没抬头。
“你不是怕修坏了书。”沈砚舟说，“你是怕修的时候，会想起送书的人。”
林微言的手指按在竹纸的边缘，指腹压出一道浅浅的褶。她没说话，因为他说得对。
那本《花间集》，是沈砚舟五年前在潘家园的一个旧书摊上淘到的。那天太阳很大，他拉着她的手穿过一排排摊位，在角落里发现了那本破破旧旧的书。封面脱了半截，书页泛黄，有几处虫蛀得厉害。可她一眼就喜欢。他说：“买回去，你教我修。”
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