后来书买回来了，修复工作还没开始，他们就走散了。
“沈砚舟。”林微言抬起头，看着他，“你就不问问我，这五年是怎么过来的？”
“你不说，我就不问。”沈砚舟说，“我只想知道，现在你愿不愿意，让我陪你一起把这本书修好。”
林微言愣住了。
一起修。
她忽然觉得，这三个字比任何情话都动听。修书是一件极私密的事。每一道折痕，每一处虫蛀，都需要修复师用手指去触摸，用眼睛去凝视，用心去判断。如果两个人能一起修一本书，那他们分享的，不只是纸和浆糊，更是对同一件事的珍重和耐心。
“你会修书吗？”她问。
“不会。”沈砚舟老实回答，“但我可以学。你教我。”
“修书很枯燥的。”
“我做的事，哪件不枯燥？”沈砚舟笑，“审合同不枯燥？写法律意见不枯燥？在法庭上一个细节一个细节地抠，不枯燥？”
“那不一样。”林微言说，“修书需要心静。你的心太满，静不下来。”
“现在空了。”沈砚舟说，“这五年，别的没学会，就学会了把心腾出来。”
林微言看了他很久。
久到店外的巷子里，传来一声清脆的自行车铃声，叮铃铃的，像有人往这安静的空气里投了一粒小石子。
“好。”她终于说，“等送书的人走了，你留下来，我先教你认纸。”
“真的？”
“真的。”林微言转身，从案板下面的抽屉里拿出一个木盒。木盒打开，里面整整齐齐地码着一叠纸样。每一张都裁成巴掌大小，上面用铅笔标着名称、产地、年份、特性。
“这么多？”沈砚舟有些惊讶。
“这只是一小部分。”林微言说，“光竹纸就分好几种，毛竹、苦竹、慈竹、淡竹。产地不同，做法不同，手感、韧度、吸水性都不一样。你连纸都不认得，怎么帮我修书？”
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