站起来，把画报卷了卷，夹在腋下，“明早我要去城南进货，你要是得空，来帮我喂喂狗。”
林微言应了，起身往家走。走到一半，她又回头看了一眼茶馆方向。茶馆已经关了灯，门前的红灯笼还亮着，把两扇木门染成暗红色，像旧书封皮上那块烫金的题签，在夜里静静发亮。
接下来几天，沈砚舟没有出现。
没有电话，没有短信，也没有托陈叔捎东西。林微言每天照常去修心斋，开门，打扫，铺开工具，修书。她修完那本明版《乐府诗集》，又接手了一册清代家谱，虫蛀得厉害，有几页已经像碎裂的秋叶，碰一碰就要成灰。她把整本书托在掌心，像托着一具轻到没有重量的遗骨，沉默了很久。
这种书，她修过很多。越旧的书，越考验人的耐心。纸页发脆，颜色褪尽，字迹漫漶，你得用极轻的力道，把它重新“扶”起来。师父说过，修复古籍，最忌讳的不是手艺不好，是心不静。心一乱，手就重了，一重，纸就没了。所以每次她心里有事的时候，反而更想待在修心斋里。满室旧纸味，像一炉焚了百年的香，能把人慢慢熏软。
那天下午，她又修到了灯亮。起身活动脖子时，目光无意间扫过工作台右下角。那里放着一个青瓷笔筒，筒边靠着一枚袖扣。银质的，很小，边缘刻着星芒纹，已经有些发暗。她盯着那袖扣看了很久。
这是她的。也不是她的。五年前，沈砚舟衬衫袖口上的。
分手后她收拾屋子，从地板缝里捡到过一枚。她当时以为是自己的哪件衣服上掉的，没在意，顺手扔进笔筒。现在想想，应该是最后一次见面时，他抬手扶她，被扯下来的。
她把袖扣拿起来，放在掌心。那点银已经氧化得发乌，可星芒纹还在，细得像掌纹。她忽然想，沈砚舟那件衬衫还在吗？那件白衬衫，袖口总是少扣一颗，他说不影响上庭，反正有外套。她当时笑他不讲究，他说，不是不讲究，是这颗扣子给你留着了。
原来，袖扣真的在她这里。
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