来，噼里啪啦地敲着玻璃。她看了一眼手机，八点零三分。离九点还有不到一个小时。
林微言掀开被子下床，赤脚踩在木地板上，凉意从脚底蹿上来，激得她打了个哆嗦。她站在镜子前，看见自己眼睛下面有一圈淡淡的青。昨晚其实没怎么睡好，翻来覆去地想那些年的事，想他站在巷子里的样子，想那对袖扣上的星芒纹路，想陈叔说的那句“他哭的时候你没看见”。
她用冷水洗了把脸，把头发松松绾了个髻，换上一件靛蓝色的棉麻衬衫。出门前犹豫了一下，把那对袖扣从绒布盒子里取出来，揣进衬衫口袋里。青金石硌着掌心，小小的、凉凉的，像一颗没来得及许愿的星。
她推开工作室的门时，沈砚舟已经站在门口了。
雨比他先到。他撑着一把黑色的长柄伞，风衣肩头湿了一片。不知道站了多久，鞋尖上沾着青石板的泥点子，手里拎着一只纸袋。看见她开门，他把伞往后仰了仰，露出脸来。
“早了。”她说。
“怕你等。”
林微言侧身让他进来。工作室不大，一张巨大的修复台占了靠窗的位置，三面墙都是通顶的书架，摆满了待修和修好的旧书。空气里弥漫着纸浆、浆糊和樟木混合的气味，是沈砚舟熟悉的味道。他环顾了一圈，目光落在修复台上那册摊开的《花间集》上。
“你昨晚又修了？”
“睡不着，起来补了两页。”她走过去，把台上的工具归拢到一边，“松烟墨确实比昨天那支好用，过渡的地方自然多了。”
沈砚舟走到修复台前，低头看那页“相见稀”。补笔处几乎与原纸融为一体，只在侧光下能看出浅浅的色差，像是一段记忆被小心翼翼地缝回了原来的位置。他伸出手，指腹在补纸边缘悬停了一下，没有碰。
“我可以摸吗？”
林微言愣了一下，随即点点头。他把指尖轻轻落在纸页上，顺着补笔的纹路慢慢滑过去，动作轻得像在碰一片干枯的蝶翼。
“
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