手里的竹起子停住了。
“我回来，不是为了弥补。弥补是补完就走的。我回来，是不想再走了。”
修复室里很安静。台灯嗡嗡地响着，极轻的电流声。旧书摊在台面上，拆了一半的封面翘着，像一朵半开的花。林微言低头看着书页，那行“青灯有味，红袖添香”的字迹在灯光下泛着淡淡的墨光。她想起陈叔说的那句话——“你妈去看了那盆兰花，还浇了水。”
她把竹起子放下，转过身，从书架最里面的格子里取出一个蓝布包裹。她打开蓝布，里面是另一本《花间集》，封面完好，扉页上写着“赠微言，愿你喜欢”。她把这本放在那本待修的旧书旁边。两本书并排摊着，一本旧，一本新，扉页上的字迹出自同一个人。
沈砚舟看着那本新书，喉结动了一下。
“这本我收了五年。”林微言的声音很平，但尾音里有一点极细的颤，“你拿回去，跟这本旧的，一起修。”
她说完，转过身，继续拆旧书的封面。竹起子重新插进缝隙里，轻轻一撬。身后很安静，安静了很久。然后她听到沈砚舟的声音，很低，很低，像是从胸腔里挤出来的。
“好。”
他伸手，把那本新书轻轻合上，蓝布重新包好。他做这些动作的时候，手指在发抖，但包得很仔细，四个角都折得整整齐齐。包好之后，他把蓝布包裹放在旧书旁边，然后退后一步，站在工作台对面。
“一个月后我来取。”他说。
林微言没抬头，但嘴角弯了一下。很浅，浅得几乎看不见。“一个月后你要是来晚了，我就把书捐给图书馆。”
“不会晚。”
他转身往外走。走到门口又停了一下，回头看了她一眼。她还在拆书，台灯的光照着她的侧脸，睫毛在脸颊上投下一小片阴影。他张了张嘴，最终只说了一句：“帮我跟阿姨问好。”
门关上了。林微言手里的竹起子终于停下来。她放下工具，低头看着两本书——一本旧的，一本她
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