林微言接到母亲电话的时候，正在修复一本光绪年间的《论语》注疏。
手机夹在肩膀和耳朵之间，双手沾着浆糊，面前摊着一张补了一半的书页。母亲的声音从听筒里传来，带着一种不容置疑的干脆：“微言，周六回家吃饭。你爸想你了，我也——想跟你聊聊。”
那个“聊聊”的停顿，让林微言手里的毛笔抖了一下，在宣纸上洇开一小团墨渍。
她太了解自己的母亲了。林母是中学语文老师退休，一辈子跟文字打交道，说话从来不用废字。“聊聊”这两个字，在她嘴里至少有三层意思：第一，有正事要谈；第二，这事不容拒绝；第三，她已经有了初步结论，叫你来是通知，不是商量。
“妈，周六我可能——”
“沈砚舟的事。”林母打断她，声音平静得像在念课文，“你俩的事，整个书脊巷都知道了。你陈叔前天打电话给我，说那个小伙子在你铺子里帮忙修书，修到晚上十点才走。你陈叔说这话的时候，语气里全是夸。”
林微言闭了闭眼。陈叔，您老人家嘴能不能严一点？
“妈，我跟沈砚舟——”
“周六。中午十一点。你爸炖了排骨。”电话挂了。
林微言握着手机，看着面前那页修补了一半的《论语》，忽然觉得“子在川上曰”那五个字格外扎眼。逝者如斯夫，不舍昼夜。时间这东西，有时候快得让人措手不及。她和沈砚舟重逢到现在，不到两个月，可书脊巷的邻居们已经把他们当成“又在一起了”。陈叔每天早上看见沈砚舟从巷口走过来，脸上的笑纹能多出三条。
她放下毛笔，走到窗前。巷子里飘着桂花香，卖糖芋苗的老周正推着车经过，车轮碾过青石板，发出吱呀吱呀的声响。隔壁裁缝铺的薛阿姨在门口晾衣服，抬头看见她，笑眯眯地挥手：“微言啊，小沈今天来不来？昨天他帮我修了缝纫机，我还没谢他呢。”
林微言扯了扯嘴角，算是回应。
沈砚舟这人，以前
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