后半夜，林默是在一种极浅的、布满荆棘的睡眠中挣扎。
篝火早已熄灭，只剩下一堆暗红的余烬，在角落里苟延残喘地散发着微末光热。屋里彻底陷入了粘稠的黑暗，只有门缝窗隙渗入些许惨淡的、被雨云过滤的天光，勉强勾勒出杂物扭曲的轮廓。寒冷仿佛有生命的藤蔓，从土坯的每一个孔隙、砖石的每一道裂缝里钻出，缠绕上来，渗进骨髓。他蜷缩在睡袋里，手术刀紧紧攥在手中，金属的冰冷成了此刻唯一的、令人清醒的触感。
眼睛闭着，意识却悬浮在混沌的浅滩，任何细微声响都能激起心惊肉跳的涟漪。房梁上，那串悬挂的铜钱，七个方孔里幽暗的“注视”，似乎并未因黑暗而消失，反而更加无所顾忌地覆盖下来。桌角，那一对绣花鞋——是的，现在是一对了——静静地搁在那里，在稀薄的光线下，像两只蛰伏的、缩小了的棺椁。
照片被他塞回了背包最底层，连同背面那句“阿囡，莫回头”。那行字如同烧红的烙铁，烫在记忆里。阿囡。童谣。无脸的小女孩。民国二十六年的铜钱。1987年7月15日。这些碎片在昏沉的脑海里无序地漂浮、碰撞，无法拼合，却散发出同样令人不安的气息。
困意最终如潮水，勉强淹没了紧绷的神经。意识沉入一片灰暗的泥沼。
不知过了多久。
声音，就是在那时，穿透层层屏障，钻进他耳膜的。
起初极缥缈，混在淅淅沥沥、永无止境的雨声里，几乎难以分辨。像一缕游丝，在风中断断续续。
渐渐地，清晰起来。
是哼唱。
稚嫩的、属于孩童的嗓音，带着某种空洞的、缺乏起伏的调子，在哼唱着什么。
林默的眼皮猛地颤动一下，但没有立刻睁开。心跳先于意识，开始加速擂动胸膛。是梦吗？是过度紧张催生的幻听吗？
他屏住呼吸，强迫自己凝神去听。
声音从屋外传来，穿过雨幕，穿过破损的窗纸，幽幽地飘入。
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