着几棵枣树。
枣树底下，一张旧桌。
桌上一摞书，高高地码着。
桌後，一个人。
布衣。白发。低着头。
手里的笔在纸上沙沙地响，一笔一划，极慢。
不是写字。
是抄书。
抄得极慢，慢到每一笔落下去之前，都像在称量这一笔的分量。
苏秦走到那条甬道里，远远地看了一眼。
他没有走过去。
但他注意到了一样东西。
整座翰林院，从门房到石碑，从教习堂到存卷阁，每一寸地底下都沉着法则，每一块匾上都压着余韵。
唯独那张旧桌周围。
三尺之内。
空的。
乾乾净净的空。
法则到了那里，自己绕开了。
像水流到一块石头前面，分成两股，绕过去，合在一起，继续流。
石头不动。
水不敢碰。
苏秦垂着眼，沿着廊下走了回去。
走回修撰厅前，他在石碑旁站了片刻。
碑上几百个名字，入院出院，品级起落。
他在碑面最底下的空白处，看见了一行新刻的字。还没填入院品级，名字是今天刚刻上去的，刀口还新。
苏秦。
他的名字，上了这块碑。
入院品级那个位置，空着。
等授官之後，会有人来填。
而出院品级那个位置，也空着。
空着的不只是数字。
是往後在这座院子里，他要走的每一步、承的每一分、紮的每一寸根。
苏秦把手轻轻按在自己的名字上。
碑面是凉的。
他的手是热的。
他在碑前站了一会儿，而後收回手，转身，往院门走。
今天是报到。
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