得每一块石头都在往下沉，要把他活埋。
“都齐了。”
沙哑的声音从棺后传来。铁寒，家族总管，老侯爵的生死袍泽，二十年前为救独孤烈丢了一条胳膊，此后就成了这座城堡的影子。此刻他独臂托着一个黑铁封筒，筒口的火漆印着独孤家的山形纹。
“侯爷遗命。”铁寒的声音像生锈的铁片在刮，“三日前遇刺前，他已预感不测。命我若他身亡，即刻开筒宣令。”
四双眼睛钉在那筒上。
铁寒用独手拧开铁筒，取出一张韧性极佳的兽皮纸。展开，目光扫过，停顿了三个呼吸的时间。
然后他抬头，独眼像淬过火的钉子，一个字一个字凿出来：
“侯爷遗命：北境守护者之位，由幼子独孤白继承。”
死寂。
真正的死寂，连火盆里的噼啪声都消失了。
独孤玄猛地抬头，脖颈上的青筋暴起：“这不可能！父亲绝不会——十九岁！他连血都没见过！铁叔，你看仔细了！”
“遗命有侯爷亲笔签名与山纹血印。”铁寒的声音毫无波动，“独孤玄，你要质疑？”
“我——”独孤玄的拳头松了又紧，紧了又松，最终颓然垂下。他转头看向独孤白，那眼神复杂得像一团乱麻——愤怒、不甘、担忧，最后都化成一抹深沉的悲哀。他为这个家流了十几年血，到头来，还不如一个整天泡在书堆里的孩子。
独孤墨深吸一口气：“父亲……可有说明理由？”
“有。”铁寒翻过兽皮纸，“背面只有一句话：‘北境需要的不是最锋利的剑，而是最清醒的头脑。’”
又是一阵死寂。
这句话像一根针，精准地刺破了某些一直存在、却无人敢捅破的东西。
独孤玄是剑，太利，易折。独孤墨是盾，太稳，易惰。独孤青……是刺，扎手，也扎自己。
只有独孤白。
这个从小体弱、被特许不习武、整日与
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