没有声音。
但独孤白看懂了。
他在说：侯爷。
不是少主，是侯爷。
这个称呼让独孤白的心狠狠一抽。他蹲下身，握住铁寒的手——那只独臂的手，手掌宽厚，指节粗大，但现在瘦得只剩皮包骨，冰冷得像铁脊山上的石头。
“铁叔，我在。”他说，声音有些哑。
铁寒看着他，看了很久。那双浑浊的眼睛里有什么东西在闪烁，像深井里最后一点波光。然后他的目光移向门口，移向门外那片漆黑的夜。
他在等。
等另一个人。
等那个他从小看着长大、背着骑马、手把手教刀法的孩子。
独孤白知道他在等谁。
“大哥……”他站起身，走到窗边，推开一条缝。寒风灌进来，吹得他额前的碎发乱舞，也吹得屋里的灯火一阵摇晃。“还没回来。”
铁寒的眼神暗了一瞬。
就那么一瞬，快得几乎看不见。但独孤白看见了，独孤青也看见了。那是希望熄灭的光，是蜡烛燃尽前最后那一下跳动。
然后铁寒又闭上了眼睛。
这次，闭得很慢，很沉，像是终于放下了什么重担。他的呼吸变得更微弱了，微弱到几乎听不见。胸口几乎没有起伏，只有喉咙里偶尔发出一声轻微的“嗬”声，像破风箱在抽气。
时间在流逝。
每一息都像一年那么长。
独孤白站在窗边，看着外面。月光照在雪地上，惨白惨白的，把整个世界都照得像灵堂。远处的铁脊山沉默地矗立着，像一具巨大的棺材，装着无数死去的魂灵。
他在心里数。
数呼吸，数心跳，数时间。
数铁寒还能撑多久。
数大哥还能不能赶得上。
数这座城堡，这个家，还能撑多久。
“侯爷。”
陈悬壶忽然开口，声音干涩得像砂纸在磨：
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