她忽然抬手，指尖在他腕上轻轻划了一下，像在记什么标记。
“二十七天。”她说，“别浪费。”
他点头。
她转身要走，走了两步，又停下。
没回头，声音从肩膀那边飘过来：“晚上别练太晚，伤没好利索。”
他应了声。
她这才迈步出院门，身影消失在岔道尽头。
他站在原地，没送，也没喊。直到她的脚步声彻底听不见，才缓缓吐出一口气。
低头看桌上的玉牌。
阳光照在上面，“苏”字亮得刺眼。
他走过去，没拿，也没盖布遮。就这么让它晒着，像在晾一份刚签下的契约定金。
然后转身，拉开床底木箱，把断刃重新压回最底下。盖上盖，推回去。
站起身，整了整衣领，活动了下右腿。酸胀还在，但能撑住。
他走出院子，顺手带上门。
木轴吱呀响了一声，和早上那一声一模一样。
可他知道，已经不一样了。
他沿着小道往山下走，步伐比早上稳。经脉里的热感还在烧，可心里那根弦，不再绷得快要断了。
他不是一个人了。
巷口有风吹过来，带着点湿土味。他抬头看了眼天，云淡风轻，是个适合动手的日子。
但他不急。
他还有一天半的时间。
够了。