来得及擦净火锈。
他看见左翼步卒阵中，有二十辆平板车，车上盖着油布，布角被风吹得掀开一角，露出底下青灰色的陶罐——罐口封着蜡，蜡上压着一枚铁印，印文是“北漠军械监”。
这些都不是新东西。
是旧伤疤上糊的新膏药。
是溃败之后，硬生生用血和铁钉补出来的架子。
陈长安收回视线，低头看了眼自己靴尖。
冻土上，一只蚂蚁正拖着半截草茎往墙缝里钻。它爬得慢，但没停。
他忽然问：“你信不信，他撑不过今天晌午？”
苏媚儿没答，只把长枪往地上顿了顿。
“咚。”
声音很轻，却让城头几个守兵下意识挺直了背。
远处，鼓声停了。
风也停了。
连天上飘的那道黄尘，都凝在半空，像被谁掐住了脖子。
就在这时候——
“哒。”
一声马蹄响。
很轻，像冰裂。
“哒、哒。”
又两声，节奏匀称，不快不慢，从西边来。
陈长安耳朵微动。
苏媚儿长枪垂地，枪尖点在砖缝边沿，不动。
萧烈在战车上，缓缓松开攥着铜喇叭的手。他没放下，只是松了力道，任那铜器垂在身侧，喇叭口微微晃动，映出一小片灰白的天光。
“哒、哒、哒……”
声音密了。
不是溃兵逃命的乱蹄，不是斥候探路的碎点，是整队骑兵压着同一节奏奔来，马蹄起落如一人，踏在冻土上，像敲鼓，一下，一下，又一下。
陈长安侧耳听着。
蹄声越来越近，越来越实，能听出是轻甲骑，马蹄铁裹了软皮，落地闷而不炸，但频率极稳——五百骑？一千骑？还是更多？
他没数。
他只是听着。
苏媚儿
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