孙子才六岁，自己吃观音土活下来的……”
陈长安没再听下去。
他走到收粮台后面，看那些堆起来的麻袋。粗的细的，新的旧的，颜色深浅不一，像是从各家灶台边硬抠出来的命根子。有的袋子补丁摞补丁，针脚歪歪扭扭；有的用破衣裳改的，连绳子都是撕布条拧的。
他伸手，抚过一袋粮的缝线。
指腹碰到那一针一线，突然觉得喉咙发紧。
他带兵这些年，经手的粮草以万石计。哪一次不是调令一出，官仓敞开，民夫搬运，账本一翻，数字就定？他算过损耗率，算过运输成本，算过每人每日口粮配比，甚至算过战后余粮能折多少银两。
但他从没算过——这一袋六十斤陈谷，是一个老人攒了半年，每天少吃一口饭省下来的。
这三十斤面粉，是一个女人起早贪黑烙饼，一张一张攒出来的。
这一 sack 小米，是一家三口晚上喝稀粥，白天啃窝头换来的。
他一直以为，这场仗是他一个人在布局，在操盘，在赌命。
可现在，他看见广场上层层叠叠的麻袋，像一座座小山连成山脉，每座山背后都有一个灶台，一盏油灯，一段咬牙挺过的日子。
他忽然明白，自己从来不是一个人在打这场仗。
中午过后，捐粮的人没停。有人送来腌菜坛子，说“佐餐用”；有人背来干柴，说“烧火做饭”；还有个教书先生，拎着一筐鸡蛋，说是“给伤员补身子”。
三个收粮台忙不过来，又加了两个。登记簿换了第三本，童子嗓子喊哑了，换人接着唱。
陈长安站在粮山前，从日头正中站到夕阳西斜。
影子越来越长，粮堆越来越高。
最后一户来的是个独臂老兵，拄着拐，背了个破包袱。他把包袱放在桌上，解开，是三块干饼，用油纸包着，边角都压碎了。
“十年前您救过我。”他说，“现在，我还您一口粮。”
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