这不是庆功，是结算。他做的不是**，是清算。市场崩了，信用归零，他不过是按规则宣布退市。唯一不同的是，这次的交易主体，是民心。
城下有人开始撕税票。一张张黄纸被撕成碎片，扬向空中，像一场灰白的雪。有个老头蹲在地上，用炭条在墙上写“免赋三年”，写了又涂，涂了又写，最后干脆画了个大叉，底下写三个字：“自己管。”
秩序没有崩。
愤怒已被收束。
那张粗糙的“退位券”仍在流转——有人举着灯笼在街口登记新名单，有人拿着样本核对编号，巡防队在维持队形，米行前几个老汉围着赔偿清单争论斤两。混乱中藏着一种奇异的井然，仿佛这张券不只是承诺，更成了新规矩的起点。
陈长安依旧立于城台。
他没有走下城墙，也没有召见任何人。手负在背后，目光扫过城内各处：宫门方向仍有火光，但禁军营一片死寂；西巷口巡防队刚拦下一个想溜的黑影，喝止声隐约传来；南门那边，叛军营地安静如常，显然已接到消息，暂无动作。
一名弟子快步走来，低声：“各路口已布防，东市、西坡、南谷三处兑票点加派了人，百姓情绪稳定。”
陈长安微微颔首。
他的视线却凝在远处一条小巷转角。
那里刚才闪过一道人影，极快，披着斗篷，贴墙疾行。巡防队已喝止，对方未停，反而加快脚步，拐进通往宫门的暗道。
他没动。
眸光却沉了下来。
那人影的走向太熟——不是逃命，是奔着某个预设路线去的。而且，能在这种时候穿过三道防线而不被截停，要么是早有安排，要么就是……
他知道这条路。
陈长安依旧站着，像一尊嵌进城墙的石像。风吹得他袍角翻飞，肩头那面残旗哗啦作响。底下百姓还在欢呼，孩童被举高，老人抹泪，商贩敲着铜锣喊“今夜免账”，笑声、哭声、叫嚷声混成一片。
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