”
“还能怎么办？令已出，驿站都派出去了。”
“可咱们户部……”
“少打听。”那人甩开他，“回家闭嘴，别让婆娘乱说话。”
夜深了。政事堂外廊下，陈长安独自站着。手里攥着一块灰白色的盐块，指甲盖大小，边缘粗糙，像是从灶台刮下来的。这是个孩子白天塞给他的，说：“爹说，这盐以前金贵得很，过年才舍得用一撮。现在您不让收税了，我就给您带一块，让您看看啥叫‘穷人的命’。”
他低头看着那块盐，风吹得衣摆轻晃。远处宫道上，几骑驿马疾驰而过，灯笼在黑夜里划出红线，奔向城外四野。他知道，这些马背上的政令，此刻正在敲开一个个县城的大门，点亮一户户人家的灯。
他也知道，有些门不会亮灯。
比如那些藏在深宅、靠盐路吃人血的商会总舵；比如那些暗中勾结、早已把盐税变成私库银山的州府衙门。这些人不会坐以待毙。他们一定会动，会闹，会找门路施压，甚至可能煽动民乱反咬一口，说新政害国。
但他不打算收手。
他把那块盐收回袖中，抬头看天。星很密，月未满。远处传来打更声，三更天了。
“割肉饲虎是旧法，开仓济民才是新局。”他低声说，像是对自己讲，也像是对将来的风浪讲，“哪怕千夫所指，这条路也必须走下去。”
他转身回廊内，脚步没停。屋檐下挂着两盏宫灯，照着他影子投在青砖上，很长，也很稳。
政事堂的门没关。烛火还在烧，文书官候在偏室，随时准备记录新令。
他知道，这只是开始。盐税倒了，后面还有粮税、铁税、船税。每一刀下去，都会见血。
但他已经动手了。
窗外，最后一骑驿马消失在城门外的官道尽头。