着淡淡的哀怨与怅惘，他循着情绪，目光自然投向虚空，却正好与台下那双平静得近乎漠然的眼睛对上。
那眼睛在昏暗的光线里，亮得惊人。不是反射了舞台光的那种亮，而是像深潭底部的某种冷光，自内而外地透出来。没有鼓掌的兴奋，没有欣赏的陶醉，甚至没有礼貌性的微笑。就那么静静地看着，仿佛看的不是一场演绎生死痴恋的唯美戏剧，而是一场……解剖。
顾青舟的水袖正随着唱词做一个哀婉的拂动，指尖捻着袖缘的细纱。在与那道目光相接的刹那，他捻着纱的指尖几不可察地顿了一下，流畅拂出的水袖轨迹因此产生了一个极其微小的、几乎无人能察觉的颤动，像平静湖面被一粒看不见的尘埃惊起了最细微的涟漪。
只有他自己知道。千百次的练习早已让肌肉形成记忆，每一个眼神、每一个吐字、每一次抬手举足都精准到分毫。这个不该有的颤动，源于那零点几秒的、来自观众席的意外“干扰”。他迅速调整呼吸，将注意力拉回杜丽娘的春愁，水袖重新归于行云流水，仿佛刚才那瞬间的失常从未发生。
但那个坐在第三排、眼神冷冽得像冬日月光的身影，却像一枚小小的刺，扎进了他这场本该完美无瑕的演出里。
展演结束后有个简短的交流环节。顾青舟卸了妆，换上简单的白衣黑裤，脸上还残留着些许油彩洗净后的微红，发际线处有些湿润。他从后台走出来，立刻被几位老票友和记者围住，询问着关于唱腔传承、身段心得的问题。他耐心地回答着，目光却不由自主地在人群中搜寻。
她站在展厅一侧的仿古月洞窗边，背对着这边，正仰头看墙上挂着的一幅清代昆曲折子戏人物画。窗外的夜色和室内的灯光在她周身勾勒出一道朦胧的轮廓，单薄，却有种难以忽视的存在感。
顾青舟好不容易应付完周围的人，端起一杯清茶，走了过去。
“沈总。”他开口，声音已经恢复了平时的样子，温和清朗，略低，是很好听的男中音，“感谢您今晚拨冗前来
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