的实验室里，轻得像一声叹息，却又清晰得残忍，“你看，我现在的脸色，是什么颜色？”
顾惜朝僵硬地看向镜子。镜中的沈佳琪，脸色在冷白的光线下，是一种近乎透明的苍白。不是病态，而是一种被抽空了所有暖色调的、干净的、冰冷的白。像深冬的初雪，像上好的宣纸，像……褪尽了所有朱砂与胭脂、只剩下赤裸底色的古画。
“很……白。”他听见自己干涩的声音。
“是啊，很白。”沈佳琪点了点头，目光依旧锁着镜中的自己，仿佛在看一个陌生的、却又无比熟悉的标本，“苍白。没有血色。不像那幅画，至少还有铅白、朱砂、胭脂……层层叠叠，哪怕褪色了，变黑了，至少证明……它曾经‘有过’颜色。”
她顿了顿，嘴角那丝极淡的弧度消失了，只剩下全然的平静，和一种近乎真空的疲惫。
“可是顾惜朝，”她缓缓地、一字一句地，对着镜中的他，也对着镜中的自己，说出了那句早已写好的判词，
“你用光谱，用数据，用最精密的模型，能复原千年古画上一抹朱砂的红，能分析出仕女脸上那点程式化的胭脂，能推算出千百年前一个模糊的‘情绪概率’……”
她的声音越来越低，却越来越清晰，像冰锥凿进凝固的空气：
“但你复原得了仪器，复原得了数据，复原得了你那些关于颜色的、完美的科学猜想……”
她终于转过身，不再看镜子，而是直接看向顾惜朝。那双吸收了所有光线、此刻深不见底的眼睛，直直地望进他因震惊和了悟而微微放大的瞳孔里。
然后，她用一种平静到极致、也因此残酷到极致的声音，说出了最后那句话：
“可你复原得了仪器，复原得了数据，复原得了你那些关于颜色的、完美的科学猜想……”
“但你复原不了——我此刻，脸上这片，什么都没有的、干干净净的……”
“苍白。”
最后一个字落下，实验室里
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