柴房里的光线总是昏暗的。
即便是在午后，阳光也只能从破旧的木窗缝隙里挤进来几缕，斜斜地照在堆积如山的柴禾上，将那些劈好的、未劈的木柴切割成明暗交错的块垒。空气中弥漫着木屑的粉尘味、陈年霉味，还有一股若有若无的汗臭。
林尘握着柴刀。
刀是杂役院最普通的柴刀，刀身厚重，刃口已经磨得有些发白，靠近刀柄的地方还有几处细小的豁口。这样的刀劈柴费力，但他已经习惯了。或者说，他必须习惯。
手腕抬起，落下。
咔嚓——
碗口粗的松木应声裂成两半，断面整齐。林尘弯腰将劈好的柴块码到一旁，动作机械而稳定。他的额头上沁出细密的汗珠，顺着脸颊滑落，在下巴处汇聚成滴，最终砸在脚下的尘土里，晕开一个小小的深色圆点。
距离那场雨夜已经过去半个月。
《尘骨经》的经文如同烙印般刻在他的脑海里，每一个字都带着古老而沉重的气息。这些夜晚，他都会拖着疲惫的身体潜入后山乱葬岗的边缘，尝试引动那些游离的死气。过程比他想象的更痛苦，也更缓慢。
死气入体，如万蚁噬骨。
每一次尝试，都像是在刀尖上行走。那些阴冷、污浊的气息钻进经脉，与残存的、几乎已经枯竭的灵力碰撞、撕扯，带来的是从骨髓深处蔓延开的剧痛。有好几次，他几乎要失控——那些死气仿佛有生命般，想要反过来吞噬他的意识，将他拖入无尽的冰冷与疯狂。
但他撑住了。
靠的是一口不肯散去的怨气，一股从地狱边缘爬回来的人才会有的、近乎偏执的求生欲。
“不能死……”林尘在心里默念，手腕再次抬起，柴刀落下，“至少，不能这样死。”
又是一根木柴裂开。
他的动作忽然顿了一下。
耳朵捕捉到了柴房深处传来的细微声响——不是劈柴声，是压抑的、像是被捂住嘴的呜咽，还有几
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