冯·瓦尔德克。他的姓。
“你是……”
“我是您堂兄的孙子。从东普鲁士来的。”
弗里德里希沉默了。
东普鲁士。庄园。那片他三十七年没回去过的土地。
“你父亲呢？”
“死了。前年的事。种地累死的。”
路德维希说这话时，脸上没什么表情。不是冷漠，是一种弗里德里希很熟悉的表情——那种见过太多事之后，什么都不想再说的表情。
安娜在旁边轻声说：
“他来柏林找工作。我说可以来您这儿试试。”
弗里德里希看着那个年轻人。他瘦，黑，手上带着茧子，一看就是干过活的。但他站在那里的姿态，挺直的腰板，平静的目光，让弗里德里希想起一个人。
想起自己。
“你会做什么？”
路德维希想了想。
“会种地，会记账，会读一点书。我父亲留了几本书，我读过。”
“什么书？”
“费希特的。还有一本卢梭的，读不太懂。”
弗里德里希的手微微抖了一下。
费希特。卢梭。一个东普鲁士的农民儿子，在庄园里读这些书。
他沉默了很久。
然后他说：
“留下吧。”
五
路德维希开始在办公室里帮忙。
他学得很快。没几天就能帮安娜整理文件，抄写报告，接待那些来申诉的商人。他话不多，但问的问题总是让安娜一愣。
有一次，一个从西里西亚来的纺织厂主抱怨工人闹事。路德维希听完，问了一句：
“他们为什么闹事？”
厂主愣了一下。
“为什么？嫌工钱低，嫌干活累，嫌住的地方破呗。还能为什么？”
路德维希点了点头。
“那您给他们涨工钱了吗？”
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