踩在地上，齐刷刷的一声闷响，像是大地应了一声。
然后，他们站定。
列队。分左右。持兵刃者居前，使符咒者居中，善潜行者隐于侧翼。没有人指挥，也没有人问该站哪儿，就这么自然而然地排好了阵型。像是一支已经练了十年的军队。
孙孝义站在最前，面朝南方。
夜风从背后吹来，把他的衣摆掀起来一角。他没动。眼睛盯着远处的山影——那里就是恶人谷的方向。他知道，这一去，未必能回来。赵守一没回来，钱守静没回来，周守拙也没回来。他们都是好兄弟，可都倒在了路上。
但他不能停。
也不能回头。
他抬起左手，看了看掌心的伤口。血已经凝了，结成一条紫黑的线。他用右手食指轻轻碰了碰，有点痒，也有点疼。
他忽然想起小时候，娘给他贴膏药的样子。那时候他摔破了膝盖，哭得满脸泪，娘一边骂他野，一边拿布条缠上，还往他嘴里塞了一块糖。
那糖早就没了味道。
可那疼，还记得。
他收回手，深深吸了一口气。空气里有炭火味，有血腥气，还有远处山林的湿土味。他把这口气压进肺底，然后缓缓吐出。
身后，没人说话。
但他们都在。
他能感觉到他们的呼吸，他们的体温，他们握着兵刃的手心渗出的汗。这些人，有的昨天还不认识他，有的甚至听过他的名字都觉得晦气——“那个从枯井里爬出来的灾星”。可现在，他们都站在这里，愿意跟着他，去砍那一刀。
他没转身，只是低声说：“谢了。”
声音很轻，几乎被风吹散。
但前排有人听见了。那个使双斧的汉子咧了咧嘴，没笑出声，只是把斧头往地上一顿。老郎中咳嗽了一声，把柳叶刀插回药箱夹层。年轻道士默默把破幡卷好，系在背后。
没人回应“不谢”。
因为他们知道，这种话，
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