风停了。
灰烬堆里那片枯叶，终于不动了。晨光把藤蔓照得发脆，干巴巴地贴在残碑上，像一层结痂的旧皮。谷底没有声息，连虫都不爬。太阳升起来，晒着焦土，却晒不暖这地方。
孙孝义来了。
他背着个布包，脚步不急也不缓，踩在灰堆上，发出轻微的“沙”声。这声音不大，但在死寂的谷里，像是第一声活着的动静。他走过那截插在泥里的断梁，绕开烧塌的高台，径直走到血池边上。
这里曾经是个洼地，深不见底，泛着铁锈色。现在干了，裂成一片龟背纹，风吹不进，雨渗不下。他站在这块最高处，放下布包，解开绳子，从里面搬出一块青石碑。
碑不大，一人高，两掌宽，边角粗糙，没打磨过。是他自己从山下扛上来的。他蹲下身，把碑底对准早挖好的坑，慢慢立起。手稳，动作慢，一点一点把石头扶正。然后从包里掏出一把铁楔、一柄小锤，蹲在碑侧，一锤一锤往土里敲。
咚——
第一声，惊起一只躲在岩缝里的蜈蚣，它扭着身子钻进更深的黑缝里。
咚——
第二声，几粒灰从旁边半堵断墙上簌簌落下，在地上堆成一小撮。
咚——
第三声过后，山谷又静了。碑立住了，笔直地戳在焦土上，像一根从大地里长出来的骨头。
他抹了把脸，额头上全是汗，混着灰成了泥道子，顺着鬓角往下淌。他没擦，只喘了口气，坐到碑旁歇了片刻。目光扫过四周：那边是当年姚德邦炼鬼的祭台，如今只剩一圈焦黑的石基；再过去是毛书香住的小院，墙塌了，门框歪在地上，像张着嘴的骷髅；远处那根斜插天际的木桩，曾挂着九盏“美人灯”，用婴儿脂膏点的，烧了整整三年。
他盯着那根木桩看了很久，然后低头，从腰间抽出短刀。
刀不长，刃口有些磨损，是他这些年随身带的家伙。不是什么**，就是一把能割草、砍柴、防身的普通刀。他用拇
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