藏着的一枚桃木符——那是她入山第一天画的，歪歪扭扭，连字都认不出，可她一直留着。
“你说，以后会有别人像我们这样站在这里吗？”她问。
“会有。”孙孝义说，“他们可能不知道我们的名字，不记得我们打过哪场架，救过谁家孩子。但他们会在天黑时安心睡觉，在孩子做噩梦时轻声哄劝，在看见邪祟作乱时拔剑而出。”
“那就够了。”林清轩说。
“这就叫传承。”孟瑶橙笑了下，“不是靠碑文，是靠人心。”
三人不再说话。阳光铺满山路，照得石阶发白。远处面馆的烟囱还在冒烟，老张头的骨汤应该还没收锅。山下集市开始热闹起来，小贩吆喝声、讨价还价声、驴子打响鼻的声音混在一起，吵而不乱。
和平就是这样——不是没有声音，而是声音里没有哭喊。
孙孝义深吸一口气，胸膛胀得发疼。他太久没这么呼吸过了。以前每一次吸气，都像在防备下一秒会不会有刀刺进来；现在他可以慢慢吸，让空气填满肺，再缓缓吐出去，像把陈年的浊气一点点排净。
“走吧。”他说。
“去哪儿？”林清轩问。
“下山。”他说，“吃面。”
“你请？”她挑眉。
“我身上一文没有。”他老实说。
“我也没带。”她耸肩。
孟瑶橙从袖子里摸出两个铜板：“我剩的。”
“那就够了。”孙孝义说，“三碗阳春面，加个蛋。”
“你吃得下三个蛋？”林清轩笑。
“两个归你，一个归我。”他说，“瑶橙不吃蛋。”
“你怎么知道？”她问。
“上次你碗里挑出来了。”他说。
孟瑶橙低头笑了笑，没反驳。
他们动身了。孙孝义走在前头，脚步稳，不像赶路，也不像闲逛，就是走。林清轩跟上，手没再按剑柄，道袍下摆随着步伐轻轻摆动
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